Letras libres

No soy poeta

no versifico

solo puedo expresar con la pluma

lo que callo, lo que siento.

Todo ha pasado, 

todo se ha consumado

pues nuestro centro

es solo temporal,

una vez que se esfuma

retorna el caos sin fin.

No, este orden es temporal.

Mi centro está enfermo.

Cuando llegue a cortar Ariadna el hilo

estaremos dentro del laberinto, perdidos, unidos

tal vez al hombre toro , tal vez

sentiremos que solo somos

carnada para el monstruo

que reclama una víctima por su encierro.

No, somos tierra, somos humus

y solo veremos la verdad

cuando nuestro velo de Maya

desaparezca, ahora todo es como un sueño

pero cuando despertemos habrá luz,

luz cálida, blanca, brillante,

luz como el claro en el bosque,

luz como nuestra razón.

La razón, ser supremo a nuestra pasión.

La pasión, demonio interno

que te alimentas con desdichas, con fracasos continuos,

con frustraciones, con hambre, con sed.

Pasión que supera a la razón.

Pasión que es amor,

amor de madre, amor de mujer.

Pasión que destroza mi corazón

al saber que la muerte pulula en nuestra casa.

La muerte, ser eterno, ser supremo

posibilidad de imposibilidades...